Semanasseguem de mãos dadas
rumo ao futuro que deixa tudo pra trás.
O fim de cada uma
faz brotar o gosto pela próxima;
que será que virá?
Elas premanecem,
acorrentadas,
em uniforme compasso.
A cadência da caminhada
não deixa dúvida:
o que vem é igual a o que foi.
Rotina, semelhança,
e eu parado, de carona,
no ritmo da andança.
Nada muda,
eu não mudo,
exceto o passado que vai ficando mais pra trás.
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